A NOITE DE PEDRO PÁRAMO

Silencia o trovão amordaçado pelo árido deserto,

a noite macilenta

aprisionada pelas violentas gárgulas do rancor, arqueja.

Noite que alimenta sombras, matriz de espectros

que deambulam pela  árida terra dos mortos.

Noite fantasiada de carranca de proa

naufraga em angustiados alfabetos.

(O abismal relato de Juan Rulfo penetra nos ouvidos

e na alma,

enquanto falanges descarnadas escavam lembranças.)

Nada se mexe no horizonte.

Nada se mexe  nessa noite sem estrelas.

Noite de meninos mortos

enterrados em caixões brancos com arabescos.

Noite desabitada – sem esperanças, morta,

quase um contorno de casas em  penumbra,

as portas uivam e quebram lúgubres sombras.

Sucumbe, verticalmente, a noite  e impulsiona o vento

que arremete contra esse povoado poeirento e olvidado,

trancado entre paredes de espectros e de traumas.

Pedro Páramo espreita nossos passos

com seus olhos cruéis

transforma-nos em moinhos de pedra

e ficamos como estatuas avassaladas, inertes,

no árido deserto de Comala.

Isabel Furini é escritora e poeta premiada.